Tanta muerte por pronosticar
Trazar mediando los sintagmas paranoides
En nuestras costumbres
Para qué al final el voto de los dioses
Sea COMPASIÓN [qué pérdida de tiempo]
¿Te liberarás de la locura?
No de los reproches. Arrepiéntete
De aquella cruda ingenuidad
En nosotras el berrido de los sacrificios
Los televisores
La sencilla luz que brindará
La estática de fondo cuando ya nada se emita
Salvo [ya] nuestra memoria
Cae, oh niño Orestes, en nuestra canción
Estos acordes tienen un millón de años
[más que la mendiga hez de oráculo
que llamas tu venganza]
'Esto' es la sangre, pero entiende que la sangre
Es una atmósfera [nunca un destino]
Para el primogénito del archipiélago
Quiero decir:
Que no te hagas ilusiones
Todo veredicto ha muerto con los dioses
No hay mitología, por lo tanto
Solo situación
O la infinita máquina de una Paciencia
O nuestro pánico cuando vendrá
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