jueves, 31 de enero de 2013

MIENTRAS TANTO, EN PSIQUEMÁQUINAS...


LA SILLA



EN EPISODIOS ANTERIORES: Una breve fisura del canal metacarpiano que supone sin embargo un riesgo de mayores complicaciones a medio plazo para quien incluye una serie de actividades físicas en sus labores cotidianas tales como escribir con teclado levantar y sostener pesos de 5 kg y 1,5 Tm dibujar sobre tabletas gráficas golpear tuberías de titanio de misteriosas fortalezas diseñadas no por mente humana o soportar con los brazos extendidos la brutalidad centífuga e incandescente de una reentrada en las capas superiores de la atmósfera ha llevado a nuestro héroe a someterse a una operación de cirugía para la que evidentemente tiene que quitarse su Anillo de Poder que queda aburrido y encajado en la cajita de plomo que mantiene sepultada bajo un aparentemente desastrado y polvoriento montón de libros en la mesa de su despacho pero que a la primera señal de alarma se retro-traen-transducen dichos libros a su forma original de minúsculos androides de reducido tamaño pero armados con espadas electrónicas psiónicas y envenenadas y muy muy mucho muy terriblemente radiactivas.

domingo, 27 de enero de 2013

THE TERMINATOR II

He vivido los jaikús del sílice y el cromo.
Su mordisco afectuoso entre las teclas, ese espacio
de metáfora y pelusas jamás exploradas.
El interlineado literal. En serio. El Agujero
si permite respirar al tacto de un silencio
[ahí hágase la Exclamación] que todo lo viviente
se merece revivir.

sábado, 26 de enero de 2013

THE TERMINATOR

¿Santifico mi versión enésima de guerras,
de algoritmos? Voy a ser muy claro [y eficaz]:
lo Humano es una prótesis. Sí, qué útil
cuando tratas de esquivar la cierta ley
del engranaje en un poema [ya no cuentan
sílabas ni le penetran a Calipso con el fofo
plástico de las estrofas casi nadie], pero abunda
demasiado ese calor hipócrita del viento roto
a estas alturas. Creo yo. No escribo
para hacer amigos. La metralla es lenta
como el Siglo, me resulta inevitable coincidir
con otros y esos otros, pese a todo,
me trasiegan en la arquitectura de mi Hueco.
Es lo mejor, entonces. No fingir
que habito más que un trozo
de papel prensado con el truco permanente.
Lee y déjame en paz. Ya volveré
trepando a la ternura que te dices
que hay en ti: coriácea como el mal humor
de un celacanto, abotonada
en la sentencia pródiga de un Holocausto
que no has conocido ni, por tanto, podrás recordar.

martes, 22 de enero de 2013

EL TIPO DE GRACIA

No permitas que tu ánimo se empañe [Joven Young]
hoy hijo y a la vez carnaza para héroes... Brincarás
al lomo de este Tiempo y Él habrá tu tótem
con la condición equívoca de no dejarte
ametrallar por la nostalgia del Soy Dios.
Mas no en metáfora, querido [nuda distensión escéptica
tan sólo por haberte escrito]: soy
quien digo que te soy pues yo pretendo
asesinarte con transcursos de mi vida, igual
que te dejaran ciego flasheando polaids u órganos
mujeres terroríficas al perdonarte
los derrames percutiendo este salitre [de la lefa],
preguntando una y otra vez [ondinas]
por algún sintagma desagradecido que es la Flor.

lunes, 21 de enero de 2013

ÚLTIMAS PALABRAS PARA KALKI

Si inclusive lo ya Abstracto de Impasible ladra
cuando le atenazan bien los huevos,
si gloriosas cavidades se desgajan en la prodigiosa
gravedad que dará a conocer Su tórax
et querrás hacer lo propio con la Muerte a la que no
llamamos muerte sino Gula, ay tú,
puto castrato [llámame de tú porque soy Kali-Buen-Demonio
que nació de mancillar la entraña de la vaca,
que avecina a los ejércitos luchantes en la noche
sin cesiones al obtuso ciclo de las oraciones
ni las madres] si ahora riegas con tu pis
la preciosísima cosecha de las vértebras y médulas,
¿cómo te piensas que podrás rendirme?

jueves, 17 de enero de 2013

MACHINATIO VITAE

El universo brota. Así de simple. Mark
Schultz le puso nombre [el Xenozoico]
y lo pobló de ingentes dromeosaurios y motores
de metano a los seiscientos años transcurridos
desde el Cataclismo. Yo lo conquisté
para el Amor. O eso creía, porque ocurre
que el Amor es tan fiable como los vinilos
estampados en la loza, y el rencor, inevitable.
Me apodero de epopeyas no conclusas.
De mujeres que aborrecen la virilidad
mal entendida. Del trabajo de la tinta
en un tebeo blanco y negro con dos ojos
devolviéndome el envite por encima de las nalgas...
Soy colono en el el dolor ridículo de fondo
que me niego a concederte [justo así se hará],
bajo el montante de los lentos equilibrios
que el reducto juega a consumir de nuevo.

miércoles, 16 de enero de 2013

GO TURTLES GO

El invierno fue mediocre. Una tecnología
de las huellas para no perdernos por la nieve
y remontar a los [escatológicos] esbirros
en los huesos que acechaban al Maestro.
Mutación y pasmo como hosanna. Signo.
¿Lucharemos bajo el cielo alguna vez? 
y pocos minutos luego cae el gesto del ratán
disciplinario en lo coriáceo de los pectorales.
Nunca huimos de la sangre, pero es blanca.
Igual que las almohadas rinde su comodidad.
Su estrago. Ya apiadémonos de ti.

martes, 15 de enero de 2013

PSIQUEMÁQUINA

Robert Lowell que así desmenuzas los cornudos histrionismos
provocados a tu esposa y que conviertes en categoría a la pequeña
Harriet contra el Boston de los porches y los céspedes:
salúdote. Tú vence como muestra y da lugar a la pignoración
de los sustratos inefables del prestigio cuando
te arrastraban a un fervor de litio desde Hotel Continental
de Buenos Aires. ¡Ay escándalo para las embajadas
y los hombres de la buena voluntad a los que
me he referido en estas páginas! Pues ser legible
es escarificarte el lóbulo senil de tu silencio
y no se acepta la necesidad de percusión en la zozobra.
Préstame a tu alumna Sylvia. Préstame a tu alumna Anne.
Macháquense [sus rabias] en morteros decorados
con paisajes neutros y mi piel comience a oler
a tan macabro ungüento acelerado por el beige
exacto que guiase hasta sus nombres: el poema es una farsa
que se dice farsa entrando a definir el orificio
de la entrada si es idéntico al de la salida
[pero tengo poco que aportar al curso de los hornos
o de los monóxidos] y bastan para calcular tus órbitas
estos cascotes de la errática sacrificada a Isaac, mi niño.


lunes, 14 de enero de 2013

SILLY PUTTY

Una absorta cicatriz trae luz. Mi tiempo
raspa la tibieza de los correlatos
objetivos. Como lengua o sucio envase
de pelusas capturadas por el moco plástico
que comercializó Mattel® a mediados de los ochenta
en nuestro País. La carne de los sueños
[oh delfín fosforescente] resbalándose 
hacia la perfecta soledad intrincada del mechero
[otra calada] Bic®. Me puede esta sonrisa.
Esto es todo lo que necesito que sepáis.


jueves, 10 de enero de 2013

MOCHA DICK

La onomatopeya era mi órdago: grazné
un ladrido prodigioso a la altura de lo hueco
que se obliga a acomodar al Ojo [el barro
de las sinestesias como Monstruo devorando
un rascacielos en VHS] para hacer posible 
un horizonte. Somos Viejos. Y Tectónicos. 
No espero conmoverles. Imagínalos
royendo a los penúltimos supervivientes 
de la Essex, asediando su pronóstico de cachalotes
e icebergs [leído en castellano]. Aún persígnate.
Concibe al Dios que sacrificarás dos veces,
las ambas en vano. Yo me entretendré
en rugir o ser un pajarillo negro
o la estructura ineluctable de la mosca del vinagre.
Lo que sea, sonaré a ya dicho [y las que vengan].

miércoles, 9 de enero de 2013

PUNCHLINE

Tú eras piano. La metralla en el jardín. Las horas
justicieras del extenso paradigma del testículo
tan pateado por los chicos de la catequesis 
que llegara a ser considerado como un evangelio
de lo incontestablemente cierto. Siete años.
Dios bajó del cielo para encomendarte este perdón,
lo último que uno se atreve a remendar. Ya comulgaste
entre los niños de un blanco que no sirve [reciclaste
diez mil veces esos pantalones cuando los domingos]
pero no te queda biografía para los cascotes 
tras detrás de las parroquias y fulgor de un vuelo 
que no es tal [fulgor] porque tu madre te agarraba 
de la mano si eras grande, casi les sacabas la cabeza 
a los demás [quién sabe de qué magnitud hablaban]
y podías estamparles tu melancolía como un irresponsable
ejercitar extremidad, inercias y palancas. No ha cambiado
nada:  yo también [...] fui y cruje etcéteras  de todo eso
que renuncias a abarcar con el solo arco de unas botas
que no viene a nadie mal recuperar de vez en cuando.


martes, 8 de enero de 2013

HIGH SCHOOL OF THE DEAD

¿Pero quiénes no esperaban ser electos? Sí, sangrad,
os digo, y me pregunten por la vacación
del bóxer hecha escombros a las puertas de Beijing.
El inherente estímulo del cáñamo y exóticos
[¡ah, linimentos!] intrincados en la pérfida caja torácica
de los rugientes. Los bisoños a la vez británicos
rompiendo sus fusiles al contacto con la escalinata de este dedo
en la perfecta vertical de una Respuesta. Todos
deberían aprender de mí. Morirse amantes de la bayoneta.
Del regar negras esquirlas con los huesos 
antes de casar seis sílabas [seis orificios]. Ley.

viernes, 4 de enero de 2013

POÉTICA DEL ESCOMBRO


para Sara
No pedir ya más que me descifres. Sólo
que me bailes. La somera lámina extendida
marca los patrones de los pasos que ahora tienes
que descoyuntar. Abrazo. Qué cesura
efervescente extingue un punto suspensivo
[en singular] para los cuándos en que no tienes respuesta
y la parroquia del espejo nos demuestra
las mandíbulas del canon obituario. Se arrepienten
de una libertad cedida o conquistada a base
de acumulación de párrafos. Sin tregua.
¿Ahí terminaste? Por supuesto, no.
Bendita la elegancia del callarse y no joderla,
pero son casi cuarenta tacos miserables:
incidentes de mal fuego, malos orificios, pésimos
coloquios por la angustia de la fiesta
transcurridos. Tú, sencillamente, baila.
Aprehéndete a ti misma en la exigencia
abrasadora. Luego, ven. Rescátame como si fuéramos
melodramáticos de turno. Apréndeme. Eso sí:
no me comprendas nunca ni disidas
de ninguna forma de intentarlo. En lo fundamental.

jueves, 3 de enero de 2013

SEIN UND TWEET

La violencia neta pace acaloradamente
en el discurso. Dentro de diez años nadie
se recordará de qué era un #hashtag
y poemas como este vibrarán con la remota
ubicuidad de lo desdicho [inversos
al Amor, no prevalecen cancerberos
sometidos a su anécdota], ya haciéndose
pronósticos o ciega tolerancia cuando Heidegger
se reconcilia con Celan en la escenografía
que trazaron las groseras glosas de paliques
subsistentes [cuánto mal nos explicamos]
para cercenar el mapa contenido por los hielos.
Todo puede ser. Es manejable. Es mágico
como la magia del silenciorruido y de los asesinos.