Te construyes a ti mismo con palabras,
Tallos de nenúfar, heno,
Máquinas de arena tierna, agua rojiza;
Perspicacia [eso te crees
herido de la opaca mismidad
que condenó a los simios ya
desde el minuto uno ante el espejo]
Hay un cuerpo de ex madera que ha bajado a saludarte
Baja en los filos mecanizados
De una industria que algún día nos sepultará
A la humanidad completa [el Cortázar dixit]
No es lo útil de este mundo el escribir:
Uno lo hace porque necesita
La ilusión de que se justifica al ser
Su único biógrafo
Y darse así a sí mismo la existencia
[¿algún día aceptarás
que sólo es la ficción lo que nos crea?]
No hablo en símiles. Recuerda
Que el Infierno es un relato que responde
A la pregunta del final de otro relato
[este poema se contiene
tanto miedo a los orígenes, en cambio]
Que se extiende más allá de la cruel
Membrana del cerebro cuando mira lo que hay
Y sangra. Y larga. Y ladra y gesticula
Hasta que se sacude la misión
Y desgraciadamente arranca
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