STORMFRONT

Los hermanos fueron muertos por la métrica del Blanco
[entiéndase por Blanco la pesada luz, la tonelada
perpendicular del Sol nublado sobre sal
de plata y gelatina por milenios, Madre] y el líder
sobrevuela siete décadas de la identificación
de su mandíbula en los foros y las aptitudes
disfrazando su no todo es tan fácil: no son todo
bases en la Luna ni explosiones árticas
o antárticas. Ahora puedes hacer mímicas subvencionadas,
ripios o recortes humorísticos sin poca gracia,
pero el Blanco no conseguirá salvarse de ser Blanco
ni el hermano de la asfixia de una lengua sólida
como el veneno o los eslóganes. Es lo que pienso.
Brevemente. No quisiera darle menos vueltas ni engañar
a nadie con mis armas de matar que son prosodias
y sinónimos de una legaña líquida, sin costra,
sin cuajar e igual al asco emulsionado al Sol.