Los Antiguos Astronautas van quebrándose
de infinitud y malos entendidos, pero el hombre
que ha aprendido de los ciegos filos antihistóricos
reprende a la salutación del pasajero con su rifle
y, cómo no, se compadece de vosotros, crédulos:
John Carpenter ha muerto [sí en este futuro que me asila,
al menos] poseído de metrajes que os ocupará
diez siglos descifrar y nada más vale la pena ahora,
mis pequeños energúmenos transprospectivos,
que caer a esta lectura insoportable de la Tierra
contra la que hacer un hábito la remontada.
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