BLOODFLOWERS

Te construyes a ti mismo con palabras,
Tallos de nenúfar, heno,
Máquinas de arena tierna, agua rojiza;
Perspicacia [eso te crees
herido de la opaca mismidad 
que condenó a los simios ya
desde el minuto uno ante el espejo]

Hay un cuerpo de ex madera que ha bajado a saludarte
Baja en los filos mecanizados
De una industria que algún día nos sepultará
A la humanidad completa [el Cortázar dixit]

No es lo útil de este mundo el escribir:
Uno lo hace porque necesita 
La ilusión de que se justifica al ser
Su único biógrafo
Y darse así a sí mismo la existencia
[¿algún día aceptarás
que sólo es la ficción lo que nos crea?]

No hablo en símiles. Recuerda 
Que el Infierno es un relato que responde 
A la pregunta del final de otro relato
[este poema se contiene 
tanto miedo a los orígenes, en cambio]
Que se extiende más allá de la cruel
Membrana del cerebro cuando mira lo que hay
Y sangra. Y larga. Y ladra y gesticula

Hasta que se sacude la misión

Y desgraciadamente arranca

FREAK ON A LEASH

El Ojo impronunciable como sucesión

En una matemática del asco

Y de los pies acentuales

Estos hombres miman sus mejores frases

Y articulan la tremenda solidez 

De siglos que han venido y por venir

Yo les bendigo con mi tedio

Con mi tedio que es color y línea

O canto o melancólica, remota

Autoconsciencia de quien no podrá

Poner remedio al incidente seco

A punto de quebrarse como las costillas

Bajo el Gran Dedo ladrón 

Hurgando en el dormido Adán [¿dormida Eva?]

Ningún Dios me ha dicho que te ame

No hay imperativo universal en lo que somos

Estos hombres erigieron su ironía

Contra lo infantil de una violencia que supera

Todas las violencias porque es 

[en una simple palabra] honesta

Apréndola de ti

Que su mor[t]alidad [ahora] les salve

ANEMIC ROYALTY

El poema es una obligación. Un hábito 
[si se prefiere] que las horas nos invitan
A martillear. No garantiza ser feliz
Por mucho que te empeñes 
En tratar 'feliz' como un sinónimo de masoquismo

Nadie te lo pide. Kurt Cobain
Se hizo en media hora el Pennyroyal Tea 
[la hierba no valdrá de antídoto de fetos, hippie]
Y Leonardo Cohen decía cuánto el Zen
Le hubiera salvado al jovenzuelo de pegarse un tiro

No hay que ser poema para hallar correspondencias
Basta con leer la Wikipedia:

Digo 'masoquismo' pero el caso
Es que el dolor es demasiado cierto. Simplemente
Yo no logro conectar

Escribiré un poema
Y por mucho que naufrague al arrecife
De los ritmos no tendré nada que hacer:
Será un poema 
Porque sé de pocas cosas salvo de mentir

Cerrar en falso

Persistir

CÍRCULO PERFECTO

Tanta muerte por pronosticar

Trazar mediando los sintagmas paranoides 
En nuestras costumbres
Para qué al final el voto de los dioses
Sea COMPASIÓN [qué pérdida de tiempo]

¿Te liberarás de la locura?
No de los reproches. Arrepiéntete
De aquella cruda ingenuidad

En nosotras el berrido de los sacrificios
Los televisores 
La sencilla luz que brindará
La estática de fondo cuando ya nada se emita
Salvo [ya] nuestra memoria

Cae, oh niño Orestes, en nuestra canción
Estos acordes tienen un millón de años
[más que la mendiga hez de oráculo 
que llamas tu venganza]

'Esto' es la sangre, pero entiende que la sangre
Es una atmósfera [nunca un destino]
Para el primogénito del archipiélago

Quiero decir:

Que no te hagas ilusiones
Todo veredicto ha muerto con los dioses

No hay mitología, por lo tanto
Solo situación
O la infinita máquina de una Paciencia

O nuestro pánico cuando vendrá

NOW YOU DO WHAT THEY TOLD YA

Y diríase que el ámbito capitalista

Occidental contempla a los adolescentes

Como a un combustible o grande lubricado

Lo expresaba Gimferrer mejor que yo

Pero en esa época no ignoraré que él

Me aventajaba diecisiete años y hoy mi odio

Es natural: contrasta con retóricas del suyo

No lo sé. Me tomo demasiado en serio la fijez

Del antro demolido que es mi corazón

En términos de falo [hola hola Rimbaud]

Anorexia de la noche parisina entre los límites

Que la insistencia cuadra pormenorizadamente

Casi como blancos en una postal que has suspendido 

Del alivio último de la chincheta:

Los cadáveres así son nuestros. Los muchachos

Las muchachas dan opacas migraciones del fulgor 

Los tiradores sonreirán y los cuchillos dancen:

Que todo lo extendido desde ti tenga tu hambre

ORACIÓN

Un himno se contrata [como todo
En esta vida] redesmenuzando en cláusulas
Lo que necesitamos: el vibrar de glotis
El durar del vientre 
Tenue comezón del perineo 
Y el sentido diestro del latir fantasma
Como si volcara en toda honestidad un puñetazo

Tienes nuestro aplauso. El rédito
De la señal sobre tu frente, las fotografías
De la multitud que recupera el raro orgullo
De ser muchos

Tú nos sirves [¿por qué no?] Mas no te creas 
Que ahora estás completamente libre de pensarlo:
Ya hemos visto demasiadas rabias
Que se verbalizan para enmascarar el guiño
De lo cierto [de lo terrorífico que es
Tener razón (lo dijo Burroughs)]

Tú no olvides [yo no olvido] que la Poesía es
De aquel que la contrata.

No distingue quién lo salda con las tripas
Con el plomo insertado en sus cráneos, con la banda
Empírica de una reseña o tras aquella más 
Que generosa subvención envuelta en cátedras

Y es este el problema [dicho en breve]:
No es la Poesía [acicalada con mayúsculas]
La que debe distinguir los quiénes
Son los que circulan el auténtico voltaje
[confiar en ella no nos deja nunca nadie 
a quien pedirles cuentas]

EULOGY

No está mal que los poetas mueran
Y una efímera notoriedad salpique
Con sus necrológicas las páginas
Que en los periódicos se leen 
Cuando ya van demasiadas estaciones
En el cuerpo y en el tren.