MIENTRAS TANTO, EN PSIQUEMÁQUINAS...

LA SILLA

por Ramón Masca

EN EPISODIOS ANTERIORES: Una breve fisura del canal metacarpiano que supone sin embargo un riesgo de mayores complicaciones a medio plazo para quien incluye una serie de actividades físicas en sus labores cotidianas tales como escribir con teclado levantar y sostener pesos de 5 kg y 1,5 Tm dibujar sobre tabletas gráficas golpear tuberías de titanio de misteriosas fortalezas diseñadas no por mente humana o soportar con los brazos extendidos la brutalidad centífuga e incandescente de una reentrada en las capas superiores de la atmósfera ha llevado a nuestro héroe a someterse a una operación de cirugía para la que evidentemente tiene que quitarse su Anillo de Poder que queda aburrido y encajado en la cajita de plomo que mantiene sepultada bajo un aparentemente desastrado y polvoriento montón de libros en la mesa de su despacho pero que a la primera señal de alarma se retro-traen-transducen dichos libros a su forma original de minúsculos androides de reducido tamaño pero armados con espadas electrónicas psiónicas y envenenadas y muy muy mucho muy terriblemente radiactivas.

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MIENTRAS TANTO, EN PSIQUEMÁQUINAS...

TEMÁTICA DEL AFTA

Por ejemplo: «Penes de murciélagos momificados por el sol espléndido de agosto». En tu lugar. No hidrocortisona hemisuccionato. En lugar de enjuagues de bicarbonato. Manzanilla. Cosas que yo hubiera puesto en la etiqueta de encontrarme en tu lugar. El polietilenglicol 4000 como excipiente. Nº Registro E.N. 32.687. Por ejemplo: «Pezones de ratona albina rescatados del tracto digestivo de la minúscula anaconda de la tienda de animales». Acordándose de cuando había sol. Esa mujer que conocía compañera de trabajo gastó el último cartucho de nuestra impresora en sacar tres copias de doscientos veintisiete folios con recetas de primeros auxilios. Quemaduras. Heridas de bala. Taponamiento de zurcido de venas y arterias más vulnerables a una lesión en este contexto de pánico. Otro se forró su casco de motorista con papel Albal que rescató de la cafetería. El papel Albal y quince fajos de pajitas para poder seguir alimentándose. Pensaba taladrarle un pequeño orificio a la visera. Creo que era fibra de carbono. «No te volveremos a ver jamás la cara», dijo con toda la triste neutralidad del mundo la mujer de la impresora que tenía ya remedio para cualquier cosa. «Si nos irradian, no querrás volver a verla».

THE TERMINATOR II

He vivido los jaikús del sílice y el cromo.
Su mordisco afectuoso entre las teclas, ese espacio
de metáfora y pelusas jamás exploradas.
El interlineado literal. En serio. El Agujero
si permite respirar al tacto de un silencio
[ahí hágase la Exclamación] que todo lo viviente
se merece revivir.

THE TERMINATOR

¿Santifico mi versión enésima de guerras,
de algoritmos? Voy a ser muy claro [y eficaz]:
lo Humano es una prótesis. Sí, qué útil
cuando tratas de esquivar la cierta ley
del engranaje en un poema [ya no cuentan
sílabas ni le penetran a Calipso con el fofo
plástico de las estrofas casi nadie], pero abunda
demasiado ese calor hipócrita del viento roto
a estas alturas. Creo yo. No escribo
para hacer amigos. La metralla es lenta
como el Siglo, me resulta inevitable coincidir
con otros y esos otros, pese a todo,
me trasiegan en la arquitectura de mi Hueco.
Es lo mejor, entonces. No fingir
que habito más que un trozo
de papel prensado con el truco permanente.
Lee y déjame en paz. Ya volveré
trepando a la ternura que te dices
que hay en ti: coriácea como el mal humor
de un celacanto, abotonada
en la sentencia pródiga de un Holocausto
que no has conocido ni, por tanto, podrás recordar.

EL TIPO DE GRACIA

No permitas que tu ánimo se empañe [Joven Young]
hoy hijo y a la vez carnaza para héroes... Brincarás
al lomo de este Tiempo y Él habrá tu tótem
con la condición equívoca de no dejarte
ametrallar por la nostalgia del Soy Dios.
Mas no en metáfora, querido [nuda distensión escéptica
tan sólo por haberte escrito]: soy
quien digo que te soy pues yo pretendo
asesinarte con transcursos de mi vida, igual
que te dejaran ciego flasheando polaids u órganos
mujeres terroríficas al perdonarte
los derrames percutiendo este salitre [de la lefa],
preguntando una y otra vez [ondinas]
por algún sintagma desagradecido que es la Flor.

ÚLTIMAS PALABRAS PARA KALKI

Si inclusive lo ya Abstracto de Impasible ladra
cuando le atenazan bien los huevos,
si gloriosas cavidades se desgajan en la prodigiosa
gravedad que dará a conocer Su tórax
et querrás hacer lo propio con la Muerte a la que no
llamamos muerte sino Gula, ay tú,
puto castrato [llámame de tú porque soy Kali-Buen-Demonio
que nació de mancillar la entraña de la vaca,
que avecina a los ejércitos luchantes en la noche
sin cesiones al obtuso ciclo de las oraciones
ni las madres] si ahora riegas con tu pis
la preciosísima cosecha de las vértebras y médulas,
¿cómo te piensas que podrás rendirme?

MIENTRA TANTO EN PSIQUEMÁQUINAS...

LA ROTURA DEL CRISTAL que la co-protagonista afirma a cámara que es un zafiro tallado en forma de corazón —esto último también nos lo tiene que decir, porque a mí y a Matsuhito Oda, comisario de la muestra de Nuevo Cine de Terror Palestino, nos recuerda más bien a un escroto de plexiglás— provoca la explosión escatológica del formidable yinn, esparcido por toda la habitación en un huracán de humo amarillo que sólo podemos imaginarnos con el olor de la nicotina, nunca el del prometido azufre.