SPACE LORD

«No respondo de estos lerdos», dijo el Cristo Emperador

a nuestra Roma pasada a cuchillo por los ángeles

atroces –los sicarios al alcance de la Luz,

mil águilas de bronce derretidas por contacto

de una verdadera piel con los emblemas si vanitas

vanitatum, negra forja, rescisión y alardes–. Oh Nerón

de astilla incandescente hasta bien fondo de tu recto.

Te saludo. Déjame seguir mi rabia por los mármoles

como la orina de una viva farra procedente del final

del ciclo, la prosaica pira cotidiana que hace persistir

los siglos tatuados en el yeso del rayajo en diagonal

que es el poema y sus puntitos alternándose en el aspa

de una equis fragmentada. «Soy el Uno que lo cuenta

al mismo tiempo, soy el más propio lugar

entre destrozos y encabalgamientos y la críptica

raigambre que a sí misma se deshace con el filo

de las lanzas y un vinagre poderoso desde la interpolación

contra el relato de uno a quien fallara la memoria

en el momento más inadecuado y sonriese desdentando

este siguiente espacio desde el si tan sólo nos bastase rebotar

o ser grapados a las tablas necesarias de lo signo.»

PICNIC

Yo también he sido joven (y quise matar).

Yo he leído las palabras del arquero

traducidas por un jesuita anciano que a su vez

fue trasvasado al castellano de las ediciones

de bolsillo y supe el dios, la guerra,

mi deber hincado en la coraza de algún coronel

foráneo cuyo auriga era de viento. Hoy

sentémonos en las cenizas y el rigor

atraiga las caricias como un cepo

a la memoria que no ha sido ni será. Yo pienso en ti

como otros hombres piensan en su muerte.

Esto elegí. Postea ahora mi cochambre de guerrero,

apiádate, apuñala o hazle guiños al menú de huesos

y confiésame de aquella vez a punto

que pudiste, casi, demorarte en el cuchillo

y yo te ame por mentir así mi pulso en los metales

de los largos párrafos heridos por el átomo.

LA TIJERA MANCA (M.E.T.A. INCURSIÓN)

Las personas empezaron a sangrar una melancolía peor que la del Schillerrecién enviudado porque esta, con su novedad, ofrecía unamanifestación real, empírica, tangible y colectiva en pequeñoscubitos de colores varios pero, sobre todo, en tonos próximos alrojo (ya os he dicho que sangraban) visibles incluso a las lentesmicroscópicas, como si viviéramos en un mundo en el que ya nohubiera paciencia ni interés para trazar espejos ante las metáforasy residir en ellas confortablemente.

PASTICHE DE SAMPO

«Bienvenidas a la entraña de la bruja», rasga

mi anamnesia ante los fiordos, tantas fotos

venenosas como un corazón tres días en el fuelle

porque el tres es siempre suficiente y es lección

cuando sonrío al vidrio del asiento, el primer ferry

de la madrugada, y aparecen jibias, calaveras, cohesión

entre los rostros del anciano trovador que esgrima

tus cabellos de segunda hija derrotada, ¿ves?,

la madre en la melé terrible de los botes bajo luz

huraña que no acierta (ni desea) a poseerse

cuando los combates son lo nuestro, tomo notas

desde la escatología adolescente del que viaja

y es posible mi caligrafía sea, en sí, Pohjola,

aún los pájaros vengándose legañas

desde el hierro en que consistan esqueletos

de este lapso sin apenas poso entre los héroes.

FRAGMENTO

Uno pensaría que el saltar entre dos muros no debe de requerir muchas palabras, si no fuera porque es muy consciente de lo que llega a suponer el pavor a las alturas y a la asfixia, que es el mismo que le acompañó en todas sus orinas nocturnas durante la infancia—o dicho de otra forma: que «empatizo» y no tan sólo «simpatizo» finalmente con los gnomos, esos cuerpos semi-minerales, filosos y escasísimos cuya naturalidad predijo Paracelso hace quinientos años, acertando todo lo que se puede acertar con una pobre especulación pre-científica. Así, resulta por ejemplo decepcionante que, al centrarse en el carácter térreo y «netamente elemental» de las substancias de entes tales, por completo olvide justificar sus aseveraciones relativas a fisonomía o biomecánica locomotiva, con lo que nos deja preguntándonos cómo es que esos pequeños esqueletos no se tronchan al encontrar una materia pétrea más densa que ellos, ni sucumben a la presión que ésta genera; ya ni hablemos de la ausencia de oquedades y otros rastros a su paso.

QUATERMASS

a China Miéville

Naves espaciales estallaban sobre Londres

aquel año, el de la remisión,

mas los de Londres sonreían bajo cúpulas

y rayos láser y zumbidos deshaciéndose

en lo humano —‘nuestra intransigente

pirotecnia del fracaso’, lo llamaban: frases

para dislocar según qué historia—

y era entonces que nosotros,

noveles en la metódica resaca del terror,

podíamos besarnos: que ya nadie

nunca le impidiese nada a nadie

en esos días, definidos bajo la costumbre

de afirmarnos en las grandes plazas,

junto a los cadáveres radiados de valiosos

soldados mutantes, mientras una suerte

de gaviotas sin cabeza y con hileras

de dientes, como las lampreas,

en lugar de cuello se aplicaban silenciosas

a la caza de palomas y transeúntes,

quienes a millones fueran también desollados

en quirófanos de hercúlea sombra;

pero, no habitantes de las celdas, nos

nos limitábamos también a erradicar

los aspavientos más puntales

de los inflexibles amos, cópula tras cópula

con sorprendentes amebas y gases,

pariéndose los hidrocéfalos cuya piel gris

ya nunca olvidaremos, sus miradas

medio de grafito y medio conmiseración

cuando nos delataban;

porque quién se deparaba ahora

con quién, si incluso estas maravillas

que rescatan abdicaban

entre ininteligibles lloriqueos:

de igual modo que veleros hipersónicos

se reelegían no existir, la succión única

de cualquier voz contra turbinas

en su abominada alegoría

—la que yo investigo todavía— que arruinó

de vez en vez haberse memorado así,

ya convertida en hábitos y desdecires

por tu parte, o posesión

desde una excelsa colección de nudos

adjetivos incapaz de simular

—mudos comunes, rescoldo de lirios—

tu belleza nueva e híbrida

y, si acaso, cuando migre por las pasarelas

del Támesis sobre los cráteres

fosforescentes, se permita

muy someramente una plegaria:

‘¡que en tus uñas sobreviva, oh Siglo!’

—como los cobaltos, esto es obvio.

GUERRA EN EL CIELO

Accept anything. Then explain it your way.

Charles Fort

Les explicaré a mis lectores cómo la canción se hace añicos en el compás veintinueve, cuando una histriónica lluvia de arpegios fuera de tono atraviesa la basta ternura entre siseos de las vocalistas para morder el tema, y la rabia precocinada del duelo entre dos Les Pauls estratosféricas, muriendo como aerolitos cosidos a la mesa Marshall, hace temblar las bujías de los amplificadores bajo unos pedales que deletrean la palabra epilepsia. Sin embargo sé que para mí, ya fuera del cuaderno de notas al que se reduce mi imaginación cuando trabajo, la descripción sería más breve, trivial. Idéntica –la comparación se me ocurre sobre la marcha– a la que haría ante el espectáculo de una colonia de leprosos atravesando un campo de minas: pseudo–épico y viscoso y ruidoso y como con pus.

En definitiva, que ahora tendré que pedir que me ecualicen este desastre. No me han traído para que haga una crítica.