アルプスの少女 (ARUPUSU NO SHOJO)

Vuelvo a recobrar el hueso,
El tendón afirmando la huida
Y los témpanos que se quiebren al resbalar,
Mi muchacha, hasta las simas
A las que aguardo llegar más bien pronto
Que tarde [narrador del invierno]
Por tomar posesión de la fábula.

東亜重工 (TŌA JŪKŌ)

«Nuestros hijos son mecánicas para abolir
Toda extinción.» Posiblemente, 
Un tiro a máxima potencia propulsado
En la gravitación secreta de los átomos
Permita atravesar la Tierra a más velocidad
Que los eslóganes, pero decidlo: «Hoy vamos
A salvar el siglo con amargas certidumbres
Huecas de palabras, sólo persistencia.»

物語 (MONOGATARI)

La exacta situación agota el sombreado
Con el que jugaste a dibujar al enemigo
Que no has sido ni serás [no obstante
Su carótida latía a cada trazo] y amas
Del sentido modo del color al que renuncia
El folio cuando las ventanas abren los sirvientes
De los templos, cuando el agua
Niega su propia canción y esta caligrafía
Ya no es roja o savia porque recomienza
El monstruoso reino de lo sido.

和歌 (WAKA)

Prófugo de idiotas latitudes, mi tambor
Esgrime con su epístola de piel tensada
La certeza que no ansío poseer. Escribo
Porque todo lo anterior escrito
Es un fracaso: hay un índice de frases
Deshaciéndose en los labios como baba
[O sangre de los dientes fracturados al roer
La innecesaria glosa del alambre
Que lo enhebra y lo sostiene todo]
Y ahora debo releerlo para no olvidar
Mediocres ánimos deserronllándose
Cada jornada que se inicia de este viaje
Ni tristezas más plausibles que verían mejorarse
El ritmo que en algún momento [sé] podré precipitar.

ATÓN

Voy a descender al Sol.

Mi fuselaje hecho ya caries
reverbera como hidrógeno este centro
De palabras putrefactas.

Me propulsa una tremenda inercia
tras las órbitas perdidas.

Cuando explote,
entenderás el hecho de las cuánticas

que ni conservan ni transforman

nada.

LOS SUPERHÉROES SON UNA CATÁSTROFE CULTURAL

Sin que nadie se lo pida, empieza a contarles su anécdota estupenda para estas situaciones [«a Paz le gusta», guiña a su cuñado], la que refiere como consiguió esa blanca cicatriz que le esconde el cuero cabelludo. «Moraleja: el primer botellazo, como te pilla de sorpresa, te lo llevas siempre. Y cuando esto se activa, ignoro por cuál puto mecanismo de las neuras porque el psiquiatra nunca dio con ello ni le vio la menor importancia, te cuesta horrores moverte, es como nadar en una piscina de escarcha y, por lo tanto, al desaparecer, pues he de decir que dura estrictamente lo justo (y menos), siempre había una buena hostia esperándote» [no he mencionado, ya que es obvio, que la tasa del treinta por ciento implica, señor Pellicer, que en esta reunión social Ramón no era estadísticamente el único en esta concreta situación particular, pero nadie más dio el paso, nadie mostró sus pequeñas miserias (yo qué sé, un control curioso sobre las cerillas o la posibilidad de repeler como si fuera el polo opuesto de un imán los cascotes recién inaugurados por la caída de nuestro protagonista); tampoco hubiera pasado nada, no hubiera sido la primera ni la última fiesta de borrachos que acabara en lo que un parte policial denominaba crípticamente «fiestas de ilusionistas» y seguramente no hubiera acarreado problema alguno a sus partícipes porque son, en general y por resumirlo con una palabra, ridículos (a lo mejor es eso lo que todo lo explica, el cruel miedo al ridículo) con esos torpes escarceos con el desmadejado fieltro de la realidad que araña chispas y destrozos idénticos a los que puedes obtener, por poner un ejemplo, golpeando dos piedras con la suficiente fruición], explicó nuestro muchacho, que ahora observa a su hija con la leve suspicacia de los que aprendieron bien, en sus propias carnes, a reconocer el humo que delata la existencia de un secreto. 

LA DESTRUCCIÓN

Mi país fue acero y salmos elípticos

Entre las sábanas de negro

Yo morí de la manera

En la que tiene que morir lo humano:

De costumbre y páginas

Sumándose las unas a las otras

En los epitafios con rencor

De mis pupilos

«Toda forma de violencia tiene su ocasión

Todos nuestros héroes son vasallos

O bastardos de los dioses»

Recordadme en esta línea

[Si os molesta no lo hagáis] mas siempre

Recoged mi nombre como estigma

Nunca como redención

JOHN KEATS

Yo tenía diecinueve años y murió John Keats

Porque leía mi primer poema suyo

Y supe entonces de su muerte en Roma

Por primera vez 

Así funciona la posteridad

Ya despejada así la incógnita [con un sencillo

Ejemplo que cualquiera puede cotejar si quiere]

Nadie me pregunte cuál era el poema [era una oda]

Porque no pretendo hablar de él:

El año de mi boda pisé Roma por primera vez

Y me negué [en la pausa por almuerzo]

A escaparnos a Plaza de España

[No nos daba tiempo dije para retomar

Nuestra excursión]

Tenía la neurona saturada de turismo y de estratos

De mármoles y amor y esas costumbres

[Me dolían los riñones ya de caminar]

En ningún momento pensé en Keats

Ni en la placa que el Ayuntamiento y la tuberculosis

Le conmemoraron [creo] Esto es así

Como funciona [por si aún necesitarais

Más ilustración] vuestra posteridad

Y que se joda [por lo pronto y breve] quien sostenga 

A estas alturas lo contrario

LA DOSDE

Ellos van a sonreír [cicatrizar

En la fotografía que utilizo

Contra ellos] a las tres de la mañana

Como tantas demasiadas otras veces

En mi vida que haga tiempo

Hasta la hora en que abrirán el metro

Y las conjugaciones se deshacen

Junto a mis dioptrías [esos chicos

Aún están jugando con el móvil cuando

El cigarrillo consumiese la colilla y parte

De mis dedos] porque las palabras

Cosquillean en las venas de mi cráneo

Sin papel yo en el bolsillo

Ni bolígrafos para anotar el qué

Diría si tuvieran [ellos chicos] la necesidad de oírlo

O yo las ganas de ocuparme

Algún binomio de inferencias

Que concluyan los municipales dando ya

Buena cuenta de mi

WHAT KILLED?

Blas de Otero: disecciones a San Agustín

En libros que transmigrarán a una lectura

Obligatoria para el escolar de los noventa

De este siglo que cohabitas con tu censo

Y las Mil Guerras pero para mí

Ya queda como un contundente transcurrido y «arduo es

Sobrevivir» me grazno en los lenguajes dinosaurios

Porque nunca me arrepentiré [arqueop-

Téridos de estigmas en la página] por haber sido

Poco serio en mi tarea de exterminio

«Os volveréis todos idiotas/volveréis

Todos idénticos a vuestros muy vosotros mismos»

Se despeña el estribillo de mi rabia

Consuetudinaria y soy muy viejo

Cuando alojo un largo peso de palabras

Perdonables pero ahora exigen su verdugo y ese 

[Que lo sepas] no soy yo soy yo

Cobarde como un adjetivo ay no soporto

Una mirada ensangrentando lo supuesto

Y reparir el hueco es una opción 

De juego fácil hasta que la página se alcance

[Idiota de lo muy mí mismo] 

Serenada en su posteridad posad

SHINGEKI NO KYOJIN

Toda esta violencia que tramitaré
En silencio [toda esta frescura igual
O comparable con un holograma o (toda
La irrupción del vástago --setenta
Metros primogénitos-- de un cosmos
Desollado en longitudinal) su errada
Máquina de calendarios y de dimensiones
Cuando es el momento de sembrar la colisión]
No atañe a nuestra página que compartimos
Sin embargo anhelo la tan negra
Institución de los orgasmos en el pie 
De foto bajo el que me toca 
Subsistir y a ti reírlo inconcebible 
Tras de las Murallas.

LO ESCLARECIDO

Espejo: el furioso aliciente de una epístola en Telecaster

rescinde acumulada tu cartografía novia

y se resbala más allá de perennes ejemplos

cuyo párpado lacra este perímetro o summa agotada  

cuanto me ha enloquecido —jura si quieres— como a un segundo

​[tirador

al que abochornara la referencia de Dallas

en la trasera de un auto presidencial y mi viuda a la vez

retomara la hacienda del alarido de plomo hallado en la nuca

—dominio es ahora el nombre de la cicatriz— por su desbarre

que ensambla el fusil o sobrevuela/subcava un esbozo

agazapado ante los ejercicios de quintas y numerales

parvoesqueléticos que insinúo ya pelen mi mandíbula insigna

si por supuesto la estrofa es posible también y —no desesperes—

corrige junto las zarigüeyas cada lugar de siembra

propuesto el funámbulo falansterio pues consiste en mi precocidad

tan así decidida —derrama si quieres— que prevaleceré al sol

bocabajo averiguando qué ritmo qué ritmo

qué ritmo finiquita esta eminente prosodia tras abrir.  

EL DESCRÉDITO

¿Vas a calcinar la Nada
Que llaman diálogo en la página
El estrato de sumisos
Y de blancos, doblespacios como jaulas
Como una resolución de moscas
En el cuerpo que poseo
Al que el descuento de la vida
Hace de burla/hace de esparring 
Y propósito y enfrente?

MILICIANO LEE A WALLACE STEVENS

El acto que transcurre. Su mera abstracción
En el segmento dieciséis antes del canto

El monstruo matemático si lo equilibra

'Todos nuestros sueños son ceniza'
Nos transmiten los megáfonos ahí puestos
A las puertas de las fábricas
En un documental inglés de los ochenta

Hay muchas cosas que no logran los poemas

¿La primera? La perpetuidad de las palabras 
Propias. ¿Qué Judith decapitó a Holofernes?
¿Un muchacho se murió de hambre
En una celda de Long Kesh? Yo doy ejemplos

Todo lo que añadas a partir de ahí
Será cosmética
O será una excusa para estar sobreviviendo

No hay nada de heroico en esta bala
Que jamás salió a tu encuentro
[así funciona, así funcionará]

Tú apréndelo. Siega tu nada 
Ahora que está bien hinchada por el Sol y el Aire
Tu cosecha de substratos
Que en tu cuerpo caen inverosímiles
Traperos, sostenidos

Solo en la contradicción se quedan

BLOODFLOWERS

Te construyes a ti mismo con palabras,
Tallos de nenúfar, heno,
Máquinas de arena tierna, agua rojiza;
Perspicacia [eso te crees
herido de la opaca mismidad 
que condenó a los simios ya
desde el minuto uno ante el espejo]

Hay un cuerpo de ex madera que ha bajado a saludarte
Baja en los filos mecanizados
De una industria que algún día nos sepultará
A la humanidad completa [el Cortázar dixit]

No es lo útil de este mundo el escribir:
Uno lo hace porque necesita 
La ilusión de que se justifica al ser
Su único biógrafo
Y darse así a sí mismo la existencia
[¿algún día aceptarás
que sólo es la ficción lo que nos crea?]

No hablo en símiles. Recuerda 
Que el Infierno es un relato que responde 
A la pregunta del final de otro relato
[este poema se contiene 
tanto miedo a los orígenes, en cambio]
Que se extiende más allá de la cruel
Membrana del cerebro cuando mira lo que hay
Y sangra. Y larga. Y ladra y gesticula

Hasta que se sacude la misión

Y desgraciadamente arranca

FREAK ON A LEASH

El Ojo impronunciable como sucesión

En una matemática del asco

Y de los pies acentuales

Estos hombres miman sus mejores frases

Y articulan la tremenda solidez 

De siglos que han venido y por venir

Yo les bendigo con mi tedio

Con mi tedio que es color y línea

O canto o melancólica, remota

Autoconsciencia de quien no podrá

Poner remedio al incidente seco

A punto de quebrarse como las costillas

Bajo el Gran Dedo ladrón 

Hurgando en el dormido Adán [¿dormida Eva?]

Ningún Dios me ha dicho que te ame

No hay imperativo universal en lo que somos

Estos hombres erigieron su ironía

Contra lo infantil de una violencia que supera

Todas las violencias porque es 

[en una simple palabra] honesta

Apréndola de ti

Que su mor[t]alidad [ahora] les salve

ANEMIC ROYALTY

El poema es una obligación. Un hábito 
[si se prefiere] que las horas nos invitan
A martillear. No garantiza ser feliz
Por mucho que te empeñes 
En tratar 'feliz' como un sinónimo de masoquismo

Nadie te lo pide. Kurt Cobain
Se hizo en media hora el Pennyroyal Tea 
[la hierba no valdrá de antídoto de fetos, hippie]
Y Leonardo Cohen decía cuánto el Zen
Le hubiera salvado al jovenzuelo de pegarse un tiro

No hay que ser poema para hallar correspondencias
Basta con leer la Wikipedia:

Digo 'masoquismo' pero el caso
Es que el dolor es demasiado cierto. Simplemente
Yo no logro conectar

Escribiré un poema
Y por mucho que naufrague al arrecife
De los ritmos no tendré nada que hacer:
Será un poema 
Porque sé de pocas cosas salvo de mentir

Cerrar en falso

Persistir

CÍRCULO PERFECTO

Tanta muerte por pronosticar

Trazar mediando los sintagmas paranoides 
En nuestras costumbres
Para qué al final el voto de los dioses
Sea COMPASIÓN [qué pérdida de tiempo]

¿Te liberarás de la locura?
No de los reproches. Arrepiéntete
De aquella cruda ingenuidad

En nosotras el berrido de los sacrificios
Los televisores 
La sencilla luz que brindará
La estática de fondo cuando ya nada se emita
Salvo [ya] nuestra memoria

Cae, oh niño Orestes, en nuestra canción
Estos acordes tienen un millón de años
[más que la mendiga hez de oráculo 
que llamas tu venganza]

'Esto' es la sangre, pero entiende que la sangre
Es una atmósfera [nunca un destino]
Para el primogénito del archipiélago

Quiero decir:

Que no te hagas ilusiones
Todo veredicto ha muerto con los dioses

No hay mitología, por lo tanto
Solo situación
O la infinita máquina de una Paciencia

O nuestro pánico cuando vendrá

NOW YOU DO WHAT THEY TOLD YA

Y diríase que el ámbito capitalista

Occidental contempla a los adolescentes

Como a un combustible o grande lubricado

Lo expresaba Gimferrer mejor que yo

Pero en esa época no ignoraré que él

Me aventajaba diecisiete años y hoy mi odio

Es natural: contrasta con retóricas del suyo

No lo sé. Me tomo demasiado en serio la fijez

Del antro demolido que es mi corazón

En términos de falo [hola hola Rimbaud]

Anorexia de la noche parisina entre los límites

Que la insistencia cuadra pormenorizadamente

Casi como blancos en una postal que has suspendido 

Del alivio último de la chincheta:

Los cadáveres así son nuestros. Los muchachos

Las muchachas dan opacas migraciones del fulgor 

Los tiradores sonreirán y los cuchillos dancen:

Que todo lo extendido desde ti tenga tu hambre

ORACIÓN

Un himno se contrata [como todo
En esta vida] redesmenuzando en cláusulas
Lo que necesitamos: el vibrar de glotis
El durar del vientre 
Tenue comezón del perineo 
Y el sentido diestro del latir fantasma
Como si volcara en toda honestidad un puñetazo

Tienes nuestro aplauso. El rédito
De la señal sobre tu frente, las fotografías
De la multitud que recupera el raro orgullo
De ser muchos

Tú nos sirves [¿por qué no?] Mas no te creas 
Que ahora estás completamente libre de pensarlo:
Ya hemos visto demasiadas rabias
Que se verbalizan para enmascarar el guiño
De lo cierto [de lo terrorífico que es
Tener razón (lo dijo Burroughs)]

Tú no olvides [yo no olvido] que la Poesía es
De aquel que la contrata.

No distingue quién lo salda con las tripas
Con el plomo insertado en sus cráneos, con la banda
Empírica de una reseña o tras aquella más 
Que generosa subvención envuelta en cátedras

Y es este el problema [dicho en breve]:
No es la Poesía [acicalada con mayúsculas]
La que debe distinguir los quiénes
Son los que circulan el auténtico voltaje
[confiar en ella no nos deja nunca nadie 
a quien pedirles cuentas]